Nacido en la Interzona, en algún punto del pasado, el Sr. X creció en una vieja iglesia reconvertida a plató de televisión, educado por una manada de analistas económicos distópicos. Estos hechos hicieron que desarrollara una extraña afinidad a los estampados de flores, las cajas de cartón y los espacios reducidos. Cuando no está contestando mails de príncipes nigerianos en apuros o recolectando carne de dodo, mantiene profundas conversaciones telepáticas con algún tipo de ente a rayas.

Y a veces, pinta.

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